The Fragile

Il giovane rimane in piedi di fronte alla scrivania. Dietro ad essa, il Presidente è chino su una pila di documenti che, giorno dopo giorno, si accumulano.

“Si, lo so benissimo che dovremmo aprire presto la campagna elettorale. Informate il Segretario agli Affari Interni d’iniziare a raccogliere le candidature ed a riferirmi sui partiti che si presenteranno.”

Il ragazzo guarda Roland un pochino sbigottito.

“Veramente Presidente le avevo chiesto di firmare il documento di trasferimento degli Skall, come da lei promesso, nei territori a loro assegnati sul confine Nord.”

Roland alza un sopraciglio, guarda il foglio e sospira.

“Giusto, avete fatto sgomberare la popolazione tra Priest Lake e Bonners Ferry? Non vorrei incidenti sgradevoli.”

Corduroy annuisce.

“Certo Presidente, abbiamo provveduto. Un  centinaio d’unità dell’Esercito Libero si occuperanno di creare un cordone di sicurezza, a più di 80 miglia dall’insediamento degli Skall che abbiamo predisposto sul Priest Lake. Giusto per evitare problemi come suggeritole dal Segretario alla Difesa.”

Roland dondola la testa per esprimere una certa soddisfazione.

“Quanta efficienza, direi che siamo a posto. Potete iniziare il trasferimento, direi che ci vorrà almeno una settimana.”

Corduroy ha un’espressione di forte imbarazzo.

“Ehm, Signor Presidente, veramente il trasferimento è avvenuto settimana scorsa senza problemi. Lei stesso aveva firmato il provvedimento. Questo è solo il documento di ratifica.”

Roland si gira verso il suo interlocutore.

“Veramente?! Inizio a perdere colpi a forza di dormire massimo quattro ore a notte. Forse dovrei prendermi una vacanza. Era tutto più semplice un tempo.”

Il giovane prende il foglio appena firmato dal Presidente.

“Capisco Signore. Però, a parte lei, chi potrebbe prendersi questi oneri?”

Roland annuisce.

“Vero, se non ci fossi io chissà chi si siederebbe dietro questa scrivania. Vedremo a dicembre come andranno le elezioni.”

“Bhe, stando ai sondaggi pre campagna elettorale lei sembra in netto vantaggio.”

Bruciava.
Quella che era stata una delle meraviglie del mondo pre - Brillamento, stava bruciando.
Le fiamme lambivano le guglie ed i picchi, i gargoyle che osservavano da centinaia di anni la città immobili sembravano muoversi tra i lapilli.
Dalla Cattedrale uscì una donna apparentemente incurante dell'incendio e concentrata a guardarsi le mani. Si riscosse solo dopo qualche minuto e allora un' espressione di terrore comparve sul suo viso.
Cadde bocconi sulla strada dissestata, aprendo la bocca in un urlo silente.
Rimase lì per tutta la notte, a piangere e a provare ad urlare, mentre sentiva le fiamme lambire il suo corpo.
Quando venne l'alba, la donna si calmò. Non aveva alcun segno addosso, alcuna cicatrice, alcuna imperfezione, tranne le lacrime che scendevano copiose sul viso.
Solo due parole riuscì a pronunciare tra i singhiozzi.
"Isaiah... perché..."

“Siamo ormai schierati, il tempo si sta avvicinando. Non manca molto al canto dei tre galli, che segnerà l’inizio e la fine di tutto – come il nostro Signore desidera.”
Un basso ringhio si inizia ad udire da un angolo buio della larga sala.
Lo sciamano lo ignora, continuando il suo monologo.
“I fratelli si aggrediranno e alla morte giungeranno, tradiranno i cugini ed i vincoli di stirpe… Non è forse vero, bestia?”
Lo sciamano si dirige verso la fonte del ringhio.
“Bestia mia, essere maledetto, non è forse vero? Neppure un uomo un altro ne risparmierà... Oh, ma tu non sei un uomo. Non è vero?”
La creatura ringhia più forte.
Lo sciamano si alza e gli molla un sonoro schiaffo, che lo fa guaire e ritornare nel suo angolo buio.
“Tempo di asce, tempo di spade, s'infrangeranno scudi. Tempo di venti, tempo di lupi, prima che il mondo crolli.”

“Di noi undici in tre sono spariti nell’ultima settimana. Uno di noi è andato ad eseguire la Volontà dell’Ingannatore.”
Marie legge concentrata un foglietto ricoperto da rune.
“Io penso che si tratti di una Porta. Tanti sono i sogni che i fedeli dell’Ingannatore hanno ricevuto, tante le richieste d’aiuto.”
Il paziente Wright entra nella stanza, seguito a pochi passi da una donna.
“Quando è arrivato questo?”
“La scorsa settimana, Signorina. Quando voi eravate via.”
Marie annuisce, poco convinta.
“Eppure io non la sento questa porta...”
Guarda distrattamente il disegno stilizzato di una mappa con una grossa X, sul retro del foglietto, prima di girarsi di scatto verso la donna.
“Phoebe, volevi una missione?”

Sebbene maggio fosse appena iniziato St. Louis era già rovente. L'asfalto rilasciava il calore accumulato durante le ore di sole, trasformando le poche folate serali in schiaffi brucianti.
Brian chiuse dietro di se la porta della sala, spostò il tappeto e aprì la piccola botola. Appoggiato alla terra nuda, accanto alle travi che ancoravano la casa al suolo, ronzava piano un frighetto. Lo aprì e si scolò un litro di limonata talmente gelida da ferirgli i denti.
Poi, ovviamente, prese a sudare in modo copioso.
Mentre con un fazzoletto tentava di limitare l'esondazione causata dalle ghiandole sudoripare, Brian si ritrovò a fissare la divisa da tenente che teneva nascosta accanto alla piccola ghiacciaia. Sotto la plastica protettiva si poteva leggere ancora chiaramente il suo cognome, inciso sotto lo stemma di Sua Grazia Alleister III, sulla targhetta di metallo appuntata alla giacca. Il taglio di quel completo aveva sempre graziato le sue forme morbide; ricordava l'ora passata dal sarto quando era stato promosso in grado, ma anche il dramma dei pomeriggi estivi nei quali gli pareva di indossare una prigione di stoffa.
Se il presidente Roland avesse introdotto le uniformi con le maniche corte, il prossimo inverno l'avrebbe certamente votato.

Sera, il sole è già sparito dietro l’orizzonte ma il chiarore tipico di questa stagione illumina il paesaggio. Si intravedono le prime luci alle finestre di un piccolo bar poco fuori dal paese.
All’interno, poca gente. Giusto tre avventori abituali che bevono una birra al tavolo fumando una sigaretta. Un uomo, appena entrato, appende la logora giacca di pelle ad un attaccapanni e si dirige al bancone.
“Una birra media, grazie”
Il barista, un uomo alto e con le spalle larghe, annuisce e va a riempirne un lungo bicchiere.
L’uomo si guarda attorno. Come in ogni bar, ci sono varie cose appese ai muri: foto, ricordi e via discorrendo. Una foto in particolare lo colpisce. Ritrae un gruppo di militari in posa, con il classico saluto dei plotoni scelti della Tiranna. In questa parte del paese non è desueto vedere cose simili, ma una faccia tra quelle presenti attira la sua attenzione. Un uomo con una lunga barba, di mezza età, dei corpi medici, dalla sua uniforme.
In quel momento il barista gli poggia uno schiumoso boccale davanti. Sul vetro campeggia la scritta Bitburger.
“Addirittura, questa si che è una sorpresa”
Il barista risponde sorridendo.
“Ovviamente. In questa parte del paese ci trattiamo ancora bene. La civiltà è rimasta al suo posto”
In risposta al commento, dal tavolo retrostante si sente l’approvazione
“La migliore birra l’abbiamo ancora noi!” e segue un brindisi cordiale.
L’uomo si gira, con il boccale in mano
“Ben detto! Alla nostra!”
Dopo una bevuta l’uomo si pulisce i baffi e chiede
“Di dove siete voi?”
“New Chicago, forze speciali”
Lo sguardo di tutti loro è molto fiero.
“I miei sono di New Chicago!”
Risponde l’uomo alzandosi e avvicinandosi al tavolo.
“Ma dai, come fanno di cognome? Siediti che brindiamo!”
L’uomo si siede al tavolo e alza il bicchiere con loro.
“Ah, non ne avevano uno. Gli è stato portato via dagli uomini della Tiranna, assieme alla casa, agli averi e alla vita”
Al suono di Tiranna le risate cessano nervosamente, lasciando il posto ad un nervosismo palpabile. Perfino il brindisi è rallentato, come la bevuta.
L’unico che sorride è l’ultimo che si è seduto, mentre con lo sguardo passa tutti i presenti al tavolo.
Quindi, appoggia il bicchiere e con molta calma, scopre il braccio sinistro dove è assai visibile un tatuaggio con 7 cifre. Con un gesto rapidissimo, l’uomo alla sua destra estrae un pugnale e tenta di colpire il braccio appoggiato sul tavolo ma a pochi centimetri viene fermato da una stretta poderosa, mentre l’arma gli viene strappata di mano. L’uomo osserva la lama lucida, con il tradizionale fregio di Alleister III.
“Bello, vediamo se lavora bene”
Quindi lo pianta nel braccio del malcapitato, affondando nel legno del tavolo.
Tra le urla, il barista esce da dietro il bancone con una pistola, mentre gli altri due si alzano, sfoderandone a loro volta due. L’uomo si alza lentamente, alzando la mano destra verso il più lontano dei due quindi, con uno schiocco di dita, quello prende fuoco, In preda al panico si getta a terra rotolandosi.
Inorridito dalla scena, l’ultimo uomo al tavolo indietreggia mentre il barista scatta alle spalle del primo uomo puntandogli la pistola alla tempia.
Poi, senza motivo apparente, volge la pistola all’altro uomo e spara un colpo a bruciapelo, uccidendolo.
Sgomento, esita un attimo fatale prima di venire pugnalato al petto e cadere a terra con un tonfo sordo.
L’uomo si rimette a sedere e finisce la sua birra, mentre di fianco l’ultimo uomo vivo lo guarda terrorizzato.
“Ma tu...che cosa sei?!”
“Zitto, stronzo”
Con una mano gli strappa la medaglietta dal collo,
“...unità 731. Serve sapere altro?”
“Noi...eseguivamo solo degli ordini”
“E allora il frutto del vostro lavoro vi ringrazia. Sono il mostro che volevate”
Quindi estrae il pugnale dal suo polso e glielo lo pianta nel collo.

I colpi erano continuati per tutta la notte. Ritmici. Pesanti. Incessanti.
Il portone in metallo si era via via incurvato verso l'interno, macchiandosi abbondantemente del sangue dell'uomo che continuava a colpirlo. Se di uomo si poteva parlare.
Ma non aveva ancora ceduto.
Nella radura antistante giacevano a terra diversi uomini e donne con pitture e rune del Nord. Alcuni erano storditi, alcuni feriti, altri morti. Tutti comunque privi di coscienza.
La luna e le stelle stavano lasciando il campo al sole e alla nuova giornata.
Ancora qualche colpo e il portone finalmente rovina a terra.
L'uomo osserva le nocche della mano. Le ossa sono visibili dove la pelle, i muscoli e i tendini sono stati abrasi. Con velocità straordinaria però i tessuti ricrescono, le ferite rimarginano e la mano torna perfetta.
L'uomo sposta lo sguardo nell'oscurità davanti a sè. Muove qualche passo all'interno e attende finchè gli occhi si adattano. Poco oltre l'ingresso giace un importante strato di polvere.
"Bene, nessuno entrava qui dentro da un bel pò. Ora vediamo a cosa stavate facendo la guardia".
Si toglie il mantello e l'armatura di cuoio e li poggia di fianco al portone, insieme alla spada. Poi, a passo lento, si inoltra nella struttura ...

... Dopo diverse ore ha concluso la perlustrazione del luogo. L'unica cosa interessante sono diversi tubi cilindrici di qualche metro d'altezza con un'estremità appuntita, contenuti in delle camere prima sigillate e a tenuta. Con uno scarso spirito di autoconservazione inizia a farne a pezzi uno per scoprirne il contenuto. Dalla parte inferiore ne esce un liquido oleoso con un odore simile a quello che viene utilizzato per i veicoli utilizzati dalla gente del Centro. "Del carburante ...".
Dalla parte centrale/superiore estrae un sacco di fili e componenti di qualche genere. "Cavi elettrici ...".
Dalla parte centrale, infine estrae un cilindro più piccolo con uno strano simbolo disegnato sopra: un triangolo nero che racchiude tre pale o eliche nere con un puntino centrale su sfondo giallo. Mentre lo tiene in mano, percepisce un forte calore estendersi da quell'oggetto e risalire il braccio. Lo appoggia a terra ed esce dalla stanza. Osserva la sua mano che sembra essere stata posta sopra una fiamma viva. I tessuti cominciano a rimarginare anche se molto più lentamente rispetto a quanto era avvenuto all'ingresso della struttura.
Osserva da dietro una lastra di vetro, la stanza con il missile fatto a pezzi. "Era questo che stavi cercando?" Perfino da quella distanza riesce a sentire il calore che il suo corpo sta assorbendo e la guarigione che rimane perennemente attiva.
"Decisamente poco onorevole come arma ..." Si dirige verso una delle stanze viste in precedenza. Recupera una delle casse metalliche viste in precedenza, con lo stesso simbolo disegnato sopra. Sembra decisamente più pesante di una comune scatola in metallo, tuttavia la solleva con facilità. Raccoglie il cilindretto e lo sistema all'interno. Prosegue smontando tutti i grossi tubi cilindrici nelle altre camere e adagia tutti i cilindretti recuperati nella cassa che poi chiude.
Sigillata la cassa, il calore quasi svanisce.

Prima di lasciarsi alle spalle la struttura nella montagna lascia un ultimo segno del suo passaggio: una specie di freccia che punta verso l'alto simile alla runa che porta disegnata sulla fronte. La scava nella montagna con la sua spada e la dipinge con il sangue dei guerrieri che gli hanno sbarrato la strada.

Con la fronte imperlata di sudore, Jack, carica la cassa su quel camioncino che sembra più prossimo alla rottamazione che altro. All’improvviso si blocca, la cassa ancora in mano, lo sguardo fisso su di un punto fermo all’orizzonte: sembra ascoltare qualcosa. Phibody, l’uomo smilzo con le lentiggini ed i capelli rossi, lo fissa incuriosito.
“Tutto bene Jack?”
L’omone sudato continua a fissare l’orizzonte.
“Si. Penso che mi licenzierò Phibody. Sento che me ne devo andare via.”
Lo smilzo lo guarda di stucco.
“Ed io come lo riporto questo catorcio a Candyland?! Se si rompe, sei l’unico in grado di ripararlo usando solo il fil di ferro.”
L’uomo appoggia la cassa al suolo.
“Non mi interessa Phibody. Io vado a Nord.”

***

La donna sta battendo a macchina le ultime righe dell’ennesima scartoffia uscita dall’ufficio presidenziale, quando alza la testa - improvvisamente - dal suo lavoro per guardare fuori dalla finestra. L’uomo in giacca e cravatta si avvicina alla scrivania con fare supponente.
“Signora Cuneo, stiamo guardando il panorama?! Forza che il Presidente aspetta questi documenti da mezz’ora!”
La donna di mezz’età non si volta nemmeno verso il capo ufficio.
“Mister Breth, penso che mi licenzierò. Sento che me ne devo andare.”
L’uomo rimane interdetto.
“Mi scusi prego?! Una segretaria della sua bravura e con una mente così allenata a ricordarsi tutto non può abbandonarci in un momento del genere , non mi dica che se l’è presa?!”
La donna si alza dalla sedia e si avvia verso l’uscita, senza prendere nemmeno la borsa.
“Non mi interessa Mister Breth. Io vado a Nord.”

***

Il Predicatore sta accendendo le candele sull’altare.
Improvvisamente si ferma e guarda fuori.
Il Prescelto guarda l’altro uomo in piedi con in mano il fiammifero che pian piano si consuma nelle mani del vecchio.
“Padre Bethlemy tutto bene?! Avete una visione della Divinità?”
L’anziano continua a fissare la vetrata colorata e decorata con immagini apocalittiche del Brillamento e di persone avvolte tra le fiamme.
“Si. Frate Sebastian, penso che lascerò la congregazione. Sento che me ne devo andare via.”
Il Prescelto si gratta la punta del naso aquilino.
“Perché mai Padre? Siete rispettato da tutti qui. Chi ci curerà senza le vostre doti di taumaturgo?!”
Il Padre non si gira nemmeno, mentre percorre la navata.
“Non mi interessa Frate Sebastian. Io vado a Nord.”

***

Il capo dei Black Raiders sta frugando il cadavere del poveraccio che giace ai suoi piedi. Improvvisamente lascia cadere una paio di banconote appena sfilate dalla sua vittima e si fissa a guardare l’orizzonte.
Granny lo guarda, mentre finisce di tagliare la gola ad un mercenario non troppo bravo.
“Ehi Capo, tutto bene? Sei ferito?!”
L’uomo continua a guardare l’orizzonte, oltre le colline spoglie, senza girarsi verso il suo scagnozzo.
“No Granny. Penso che vi manderò a farvi fottere. Sento che me ne devo andare.”
Il predone strabuzza gli occhi.
“Ma che cazzo dici capo?! Come facciamo senza di te che sai centrare una mosca negli occhi a cento metri di distanza?!”
L’uomo dal lungo cappotto scavalca il cadavere e si incammina verso le colline.
“Non mi interessa Granny. Io vado a Nord.”

***

L’uomo medicina si ferma in mezzo al suo discorso e fissa l’orizzonte oltre la cima degli alberi: uno dei giovani della tribù che lo stava ascoltando lo guarda.
“Tutto bene Aquila che Piange? Com’è finita la caccia di Serpente Nel Fiume?
L’uomo non lo guarda, incurante del fumo del fuoco che gli arrossa gli occhi.
“Non lo ricordo Civetta Che Scalcia. Penso che abbandonerò il clan. Sento che me ne devo andare.”
Il giovane nord scatta in piedi.
“Come abbandonare il Clan? Come faremo senza il nostro Uomo Medicina?!”
L’uomo nemmeno si gira, mentre esce dalla capanna.
“Non mi interessa Civetta Che Scalcia. Io vado a sud.”

La donna si tolse un guanto di pizzo per prendere il calice di fronte a sé: ne annusò il contenuto, socchiuse gli occhi e ne bevve un sorso, infine posò il bicchiere.
Una goccia di vino rosso le scivolò dalle labbra e, delicatamente con le dita, si pulì la bocca per non sprecare il liquore che tanto le piaceva.
Jelly le stava di fronte e la fissava. Prima quasi stupita dal fatto che in 15 minuti Phoenix aveva "delicatamente" bevuto solo un sorso di vino. Solo uno stramaledetto sorso di vino da quando lei gli aveva fatto una domanda che ancora non aveva ricevuto risposta.
- ...Phoenix...Phoen...PHOENIX? -
- mmmm - le rispose P. annoiata.
- Dicevamo. - la incalzò, allora, Jelly.
Phoenix appoggiò il bicchiere di fronte a sé - Dicevamo, appunto, che mi unirò a te per raggiungere l'XXX. Faremo il viaggio insieme - le sorrise maliziosa la donna - non sei contenta? Da parte mia, io non vedo l'ora di conoscerli.-
Jelly non seppe davvero cosa risponderle.

“Giuro, su tutti gli Dei, che gli pianterò le mie asce nel collo!”
L’anziano sciamano fissa il guerriero.
“Fossi in te non ne sarei così sicuro Kollfinn.”
Il capo guerriero non considera l’obiezione del vecchio.
“Questa volta distruggerò quello che resta del suo debole Clan! Li ucciderò e li divorerò tutti, mangerò i loro cuori, i loro occhi e le loro lingue! Con la loro pelle costruirò delle canoe per i miei guerrieri!”
Lo sciamano osserva il giovane, scuote la testa, mentre osserva quello che sembra più "ardore di un giovane" che "minaccia di un capo".
“Non dovresti sottovalutarli. Hanno combattuto molto contro nemici potenti. Sei giovane, sicuramente sei un valido guerriero, ma quello che vuoi affrontare non è da meno rispetto a te.”
L’uomo si volta e, con occhi di fuoco, guarda lo sciamano. Gli va incontro con il fare minaccioso di chi si è sentito sminuito e sottovalutato. Lo sciamano, di contro, rimane impassibile di fronte all’ennesimo gesto di intemperanza.
“Stai attento Capo Kollfinn degli Sciacalli Scarlatti. Non dovresti minacciare lo sciamano del Re.”