"Helvegen"

Il campo 47 non è composto da una sola struttura, come molti potrebbero pensare, bensì da una struttura principale dove vengono tenuti i prigionieri più pericolosi e da altri campi satellite.
Cinque sono le spie infiltrate da Roland nel campo: quattro soldati semplici, un ufficiale. Sono persone normali, ribelli che hanno perso le proprie famiglie e si sono votati alla causa.
Blights, chino sulla radio, segna il messaggio criptato di Psyko. Si è infiltrato nel reparto addetto alle comunicazioni ed una notte a settimana ha il turno in solitaria, solo così riescono a comunicare con il Palazzo Centrale.
Williams, fermo alle sue spalle con le mostrine da Ufficiale ben in vista, controlla che la porta che da sul corridoio rimanga chiusa e che non passi nessuno.
“Allora? Cosa dicono?”
“Confermata missione, signore.”

“Qvindi. Voi proponete di scambiare qvesti cani?”
“Si, signore”
“Siete consapevoli che qvei sporchi ribelli bastardi proveranno a fermarci?”
“Si, Signore.”
“Ma! Il vostro piano potrebbe funzionare, ja. Procedete, dividete.”
“Si, Signore”

È la notte di capodanno e tutti hanno la serata libera: nella sala comune del Campo soldati ed ufficiali bevono e festaggiano, annegano la consapevolezza che Alleister sia scappata nell’ennesimo bicchiere di vino. Nessuno fa caso che mancano cinque persone, i cinque Ribelli infiltrati.
“Dai cazzo! Morris prendi quella merda di chiave!”
L’ansia è tangibile, mentre il soldato cerca nei cassetti della scrivania del Capitano il mazzo di chiavi del campo.
“Prese! Ok, ora torniamo nel campo satellite e liberiamo i prigionieri. Ok?”
Gli uomini si raggrupano attorno alla scrivania, fissando una mappa.
“Vogliono dividere i prigionieri Skal in gruppi per scambiarli con non so chi a Nord in cambio di non so cosa. Li vogliono divisi perché dicono che così se la Ribellione dovesse intervenire avrebbe meno possibilità di salvarli tutti ed almeno un paio di gruppi arriverebbero comunque a destinazione.”
Indica un punto sulla mappa.
“Diversi prigionieri sono vecchi e bambini che non sopravviverebbero al viaggio con questo freddo. Noi ora andiamo qui e facciamo uscire le prime tre decine, ok? Poi li portiamo qui.”
Indica un secondo punto sulla mappa.
“Alla rimessa dei camion, e li carichiamo. Poi torniamo indietro e facciamo così per tutti. Quando ce li abbiamo partiamo ed andiamo ad Urania. Sono due settimane di viaggio, ma forse riusciremo a contattare qualcuno perché ci venga incontro prima.”
I ribelli si guardano tra di loro ed annuiscono, ascoltando gli ordini del loro Ufficiale. Poi, in silenzio, escono dall’Ufficio.
È una missione delicata che potrebbe costare le loro vite, ed il Soldato Harrison si dimentica di richiudere la porta dietro di se.
Arrivano velocemente al Campo Satellite, evitando di essere visti.
Entrano e si dirigono verso la prima porta, l’Ufficiale inizia ad infilare le varie chiavi del mazzo nella toppa.
“Williams signore, fate presto.”
“Calmo Harrison. Calmo. Mettiti sulla porta di entrata a fare da palo. Words, vai con lui.”
Il soldato trema mentre con passo silente torna all’entrata e, quando sbircia fuori dalla porta non può fare a meno di lasciar uscire un grido. Il compagno gli tappa la bocca con la mano.
“Tenente! Tenente Williams!”
Al grido del soldato, tutta l’unità capisce che è la fine. Harrison e Words tornano dal resto del gruppo.
“È Fremmen. È qui Tenente, a 50 metri.”
“Merda.”
“È colpa mia Signore. È colpa mia. Cazzo ho lasciato la porta del suo Ufficio aperta... Se ne deve essere accorto.
"Merda.”
“Ok. Niente panico. Morris, seguiamo quanto ci siamo sempre detti: tu scappa. A duecento metri c’è l’autorimessa. Prendi una motoretta e vai ad Urania subito. Dì al Generale che se l’XXX vuole agire può farlo ora o mai più. Digli che i gruppi saranno una decina e che si muoveranno tra circa un mese. Noi lo teniamo impegnato.”
I cinque ribelli si guardano tra di loro ed impugnano la pistola d’ordinanza, poi corrono fuori.
In quattro si buttano su Fremmen: gli scaricano tutti i caricatori addoso ed una volta finiti gli si scagliano addosso. Lo prendono a calci e pugni, per tenerlo distratto per non fargli vedere il compagno in fuga.
Il soldato ribelle raggiunge l’autorimessa col fiato spezzato e monta su una motoretta.
Mentre si allontana sente le urla dei suoi compagni.

La moto lo accompagna sulla strada per Urania per qualche giorno.
Morris ha studiato bene le mappe del territorio e sa quale strada fare per raggiungere la Capitale. Fa piccoli momenti di sonno a metà giornata, quando è più caldo, e viaggia ininterrottamente durante la notte: sa che se si fermasse potrebbe morire congelato. Nelle ore più fredde della notte smonta dalla motoretta e la accompagna a mano, per tenersi attivo.
Al quarto giorno Morris è stanco: dorme poco e male, ha razionato l’acqua ed il cibo già presenti sul mezzo, ma non sono sufficenti per soddisfarlo. Come se non bastasse altro, il pomeriggio del quinto giorno la motoretta decide di smettere di funzionare.
Per i successivi sette giorni Morris camminerà verso la Capitale, usando fino all’ultimo briciolo delle sue forze e dei suoi rifornimenti.

Quando Morris apre gli occhi ha davanti a se il Presidente Roland ed il Capitano Psyko Girl. Con la vista annebbiata riesce ad intravedere un’infermiera poco distante ed una terza figura femminile che non riconosce.
“Oltre alle informazioni che ci hai dato prima di svenire, c’è altro?”
Psyko parla in maniera diretta, mentre il soldato impiega diversi tentativi prima di riuscire ad emettere un suono.
“N-no, Signore.”
“Jane scrivi: il soldato Morris è arrivato nella Capitale il 7 gennaio 2118 intorno alle 23. È stato recuperato da uno tra i diversi mezzi predisposti alla sua ricerca, sul mezzo gli sono stati forniti i primi soccorsi per tenerlo in vita, dopodichè è stato portato in ospedale, dove è stato ricoverato. Con le sue ultime energie ci ha riferito che è intenzione degli aguzzini del Campo 47, dividere i prigionieri Skal in dieci gruppi dalle quindici alle trentacinque persone l'uno, per trasportarli e poi scambiarli con un qualcuno di non meglio specificato a Nord. Di questi gruppi, uno solo rimarrà al Campo, stiamo cercando di capirci di più.
Corretto, soldato?”
Morris annuisce
“Da Urania al Campo 47 sono due settimane di viaggio, con i mezzi che abbiamo.”
“Jane trasmetti subito il tutto a Bjorn: siamo già in ritardo. Digli che può chiedere il supporto del Plotone Emidees se lo desidera e che se vuole sentire qualcuno dei suoi alleati deve farlo subito. Trasmetti ovviamente all’XXX di prepararsi alla partenza entro 72 ore.”
Jane scrive veloce su un blocco di appunti, poi gira i tacchi ed esce dall’ospedale.
Morris apre la bocca, nell’evidente tentativo di dire qualcosa
“F...”
In un ultimo respiro chiude gli occhi e non finisce la parola, o la frase, che stava per dire.
Psyko guarda la salma di un uomo vivo fino a poco prima.
“Si era stancato troppo, Presidente. È stato un atto molto eroico, ma le possibilità che si rimettesse erano praticamente inesistenti.”
Roland annuisce mentre ascolta l’infermiera.
“Riposo, soldato.”

Nonostante sia gennaio, è una mattinata tiepida. I due Plotoni hanno fatto una breve sosta per la notte, dopo essere partiti il pomeriggio prima.
Davanti ai mezzi che trasportano l’Unità Speciale imperversano i preperativi per l’imminente partenza.
Solo il Plotone Emidees è fermo, sull’attenti ed in riga. Davanti a loro stanno Jelly Fish, che cammina avanti ed indietro, e Monroe: fermo nella sua posa marziale.
“Bene. Come ben sapete tra una mezz’oretta ci rimetteremo in viaggio verso il Campo 47.”
Gli uomini rimangono in silenzio, mentre il Colonnello parla.
“Non mi sembra il caso di farvi affrontare la vostra prima missione senza dei gradi. Per questo, in seguito ai colloqui che sono stati effettuati insieme al Colonnello Monroe, mi accingo a nominare gli Ufficiali. Ci tengo a premettere che siete tutti ottimamente addestrati, avete fatto buone prove e che non è stato facile decidere.”
Si ferma e li guarda. Sospira brevemente prima di continuare, mentre percepisce lo sguardo freddo di Monroe fisso su di lei.
“Le persone che nominerò facciano un passo in avanti. James Mustang, Theresa Hawkeye, Vincent Falman, Henry Breda, Jhon Havoc.”
Ordinatamente le persone citate si muovo in avanti.
“Havoc: sergente, comandante degli incursori. Breda: sergente, comandante degli analisti. Falman: Luogotenente Quartiermastro. Hawkeye: Luogotenente tattico. Mustang: Tenente strategico. È tutto chiaro?”
“SISSIGNORE!” Rispondono tutti all'unisono.
Jelly si impegna a sorridergli, ma nonostante gli sforzi il risultato assomiglia più ad una smorfia.
“Il Plotone XXX ha richiesto il nostro aiuto durante la missione, alcuni dettagli già li conoscete, gli altri arriveranno non appena il Capitano Psyko farà rapporto… Mi aspetto il massimo da voi, cercate di non deludermi. Rompete le righe, siete congedati.”
Jelly si gira, mentre si accende una sigaretta.
Il Plotone fa un saluto militare, prima di rilassarsi ed iniziare a congratularsi tra di loro, prima di ritornare amici e compagni.

Il furgone procedeva adagio lungo la strada dissestata, rompendo con lo scoppiettio sommesso del suo motore la quiete di quella piccola insenatura tra i colli. Sui pendii la vegetazione lasciava intravedere i ruderi di un paese abbandonato.

“Accidenti amico, scotti.” Disse Louis togliendo il dorso della mano dalla fronte del compare.
“Diavolo, mi sembrava strano infatti. È da ieri che sudo come un maiale.”
“Un maiale arrosto, direi. Fatti vedere una volta tornati in città.”
“Mi ha già dato un’occhiata il medico del campo mentre scaricavano la roba, ha detto che non è nulla, al massimo un colpo di sole.”
“A gennaio? Mi sa che quello non ci sta troppo dentro con la testa. I soldati dicono che ultimamente si comporta in maniera strana, forse perché gli è morta la famiglia a Urania.”
“Seh, se quel tizio era in lutto io sono l’amante di Sua Maestà. Pareva eccitato nel visitarmi, vacca boia.”
“Anche tu non sembri dispiacerti del ricordo però.” Ribattè sogghignando, prima di ricevere un pugno in risposta.
“Smettila di rompere e vai dietro a tirare fuori qualcosa da mangiare se non ne vuoi un altro, muoio di fame.”
“Niente da fare amico, si son presi tutto al campo. Tra prigionieri e guardie quelli son come locuste.”
“Buone notizie mai, insomma.”
“La buona notizia, Jimbo, è che gusterai la mia compagnia ancora per un paio d’ore!”
Jimbo strinse il volante e sospirò.

Dopo la lunga notte di schermaglie, un giorno ed una notte sono passati: del tempo intenso, atto ad organizzare il trasferimento degli ex-prigionieri, a caricarli sui camion fatti partire da Urania settimane prima, a dividere i malati dai sani, a rassicurarli. Staranno ad Urania per del tempo, così da venire curati, finchè Roland non avrà deciso il da farsi.
Mentre gli alleati del Clan di Floki ritornano verso le loro terre, i due Plotoni assistono come possono.
Per tutta la notte, i Nord in processione montano sui mezzi. È chiaro chi abbia fatto lavori pesanti e chi no, chi sia stato torturato e chi no, chi ha deciso di mangiare animali e chi no, ignorando la fame. Nonostante l'estrema magrezza di alcuni e la stanchezza di tutti, si aiutano tra di loro a camminare, scortano i pochi vecchi e bambini sopravvissuti.
Sono persone spezzate, sono fantasmi tornati dall'inferno.
Eppure, gli occhi di tutti sono fieri e pieni di rabbia.

28 gennaio 2118, Campo 47

L’uomo con la barba versò dello scotch nei due bicchieri sulla scrivania. Il liquido ambrato mise in risalto lo stemma imperiale inciso sul cristallo. La donna ne afferrò uno e brindarono.
"A chi rimane, dunque." disse con la voce consumata dalle sigarette.
L’uomo la squadrò dalla sua poltrona, in cerca di un qualche traccia di preoccupazione sul suo viso. Non ne trovò.
"A chi rimane, Lucille. Dal tuo atteggiamento sembra quasi non sia accaduto nulla."
"Sai che non è così, la fine di Fremmen è stato un duro colpo. Era uno dei grandi, e ora non c’è più.
"Eppure porti ancora la divisa, linda e inamidata come fosse un giorno di parata. Non accarezzi mai l’idea di appenderla al chiodo?"
"Non condivido la tua viltà, Charles. Si vede dal tuo sguardo che hai dismesso l’uniforme per entrambi"
"Sei ingiusta, mia cara. Sai che la mia vita è ancora dedicata a preparare il terreno per il ritorno di Sua Grazia."
"Ed è proprio per questo che porto ancora la divisa."

“Oh no, non ancora!”
È la prima frase che l’uomo sente nella tranquilla mattina invernale.
“Oh no, non ancora!”
È anche la seconda frase che l’uomo sente, mentre si avvicina alla porta chiusa dal quale provengono le grida.
“Merda! Merda merda merda merda.”
Con un sospiro apre la porta ed entra nella stanza. Questa è invasa da tele, disegni, colori e barattoli di zuppa vuoti, ma quello che davvero attira l’attenzione dell’uomo è la parete di fronte alla porta, ricoperta da almeno una trentina di disegni tutti uguali.
“Sei svenuta ancora”
Marie si aggira per la stanza come un tornado.
“Chefacciochefacciochefacciochefaccio”
“E l’hai disegnato ancora”
“Chefacciochefacciochefaccio”
Marie continua il suo mantra, mentre scribacchia velocemente qualcosa su un foglio, che passa all'uomo, e butta in un vecchio zaino cose alla rinfusa.
“E io ora prendo questo biglietto e lo porto a Kouros, giusto?”
“SI! ECCO COSA FACCIO!”
“E tu stai andando a parlare con loro a Sud, perché visto che siete così pochi non puoi non farlo.”
Nessuna risposta.
“Non ti riceveranno mai sei vestita così.”
In tutta risposta, la ragazza si infila tre maglioni di colori diversi uno sopra l’altro e libera da sotto una pila di fogli una vecchia bicicletta, per poi salirci in sella.
“Bravo Wright. Lei sa cosa fare. Il tempo inizia a stringere. Ci vediamo.”
Senza troppi convenevoli l’uomo si scansa di lato e lascia passare la pittrice, che inizia a pedalare come un ossesso.
“Ci vediamo, Signorina.”