How To Fight Loneliness

Sera inoltrata nella capitale Urania, alcune luci accese nel Palazzo Presidenziale indicano che si sta lavorando ancora. Roland sta leggendo una lettera. Intorno alla scrivania attendono alcuni suoi consiglieri.
“… bisogno di un certo aiuto… offro in cambio qualcosa a cui sono sicuro tenete molto… purtroppo data la situazione contingente mi vedo impossibilitato… asta degli schiavi… esclusiva…Talbot.”
Roland ripete ad alta voce stralci dello scritto. Intorno a lui i consiglieri ed i vari segretari parlottano.
L’uomo si ferma e li guarda visibilmente preoccupato. Chi era con lui ai tempi della Ribellione non lo aveva visto così nemmeno durante la battaglia di Emidees.
“La situazione è spinosa.”
Un uomo con una benda e degli abiti eleganti si schiarisce la voce.
“Presidente, siamo consapevoli che l’occasione potrebbe rivelarsi vantaggiosa, sempre se le nostre supposizioni sono corrette, cosa non quantificabile al momento. Le ricordo però che il tema è delicato per l’opinione pubblica, in tempo di elezioni potrebbe esserle catastrofica.”
Roland annuisce.
“Ti assicuro che ne sono ben consapevole Zachary. Dobbiamo evitare qualsiasi coinvolgimento ufficiale.”
Un altro uomo si fa avanti, è alto e ha una cicatrice sulla guancia. Indossa uno spolverino di pelle.
“Presidente, le consiglierei di affidare l’incarico a me ed ai miei uomini. Come ben sa siamo in grado di affrontare operazioni come questa con assoluta discrezione.”
Roland scuote la testa.
“Lo so benissimo Mister Mitchell, ma, vede, lei viene visto troppe volte al mio fianco in occasioni pubbliche. Vorrei evitare che questa faccenda tocchi il nostro governo. Servirebbe qualcuno che già in passato ha dimostrato d’avere dei colpi di testa, per così dire. A tal proposito ho fatto chiamare il Colonello...”
Il politico viene interrotto da un bussare energico alla porta. Entra un uomo in divisa militare, lo sguardo fiero e il portamento marziale.
“Colonello Monroe, stavo giusto parlando di lei. Ho una missione particolare da compiersi a titolo… personale per così dire, un’azione dove togliersi la divisa.”
Il militare aggrotta la fronte ma non si scompone.

... pertanto, Colonnello, alla sua unità è richiesto di partecipare a questa "asta" in maniera assolutamente informale, possibilmente in borghese, e senza far valere in alcun modo la propria affiliazione al Centro o il proprio rango nel Plotone. Non saranno necessarie identità alternative o altre coperture, né lo svolgimento di attività in incognito. L'importante è che non vi sia alcun collegamento diretto con l'Amministrazione del Centro.
L'Amministrazione metterà a disposizione i fondi necessari ad un adeguato trasporto e rimborserà le spese sostenute dal Plotone per l'adempimento di questa missione, laddove siano adeguatamente giustificate. Non sarà invece fornito alcun supporto logistico e/o bellico da parte del Plotone Emidees in considerazione della speciale natura della missione.
Spero le sia chiaro quanto l'obiettivo di questo intervento, e la situazione in generale, sia sensibile. Pur senza intervenire ufficialmente, è assolutamente necessario che questo "pacco" di cui mi ha informato il Signor Talbot venga recuperato e portato ad Urania, senza scatenare un incidente diplomatico come accaduto durante l'ultimo intervento al Sud.
Spero le sia altrettanto chiaro che, vista la importanza della questione, ogni errore od ommissione verrà adeguatamente punita.

In fede

R. Hodge

“…sì, beh. Non è che in giro ne parlassero apertamente, comunque.”
Il soldato spense la sigaretta sulla mano dell’interrogato e questi urlò.
“Cazzo, cazzo, cazzo! Sto collaborando, cazzo!”
“Lo so, ma ritenevo giusto ricordarti cosa succederà se scopriremo che menti.”
Sorrideva, era evidente che il piacere nel vedere gli occhi dell’uomo inumidirsi non fosse soltanto professionale.
“Ora, che sai dell’Arabia?”
“Il locale di Talbot?” Si guardò attorno: nessuna finestra, nessuno specchio. C’era qualcuno ad osservarli o erano soli? Cazzo, doveva essere illegale.
“Esatto, immagino che fosse girata qualche voce nelle vostre cerchie, tra una sega alla bacchetta e l’altra.”
“Non molte in realtà. È una casa di piaceri ma pare che il Magister lo usasse anche come base per il traffico di oggetti… particolari.”
Uno sguardo dell’uomo in divisa convinse l’occultista che fare il misterioso non avrebbe pagato. Se l’esoterismo era ora legale, l’opinione della gente su di esso non era però migliorata.
“Cose come lo specchio di Myrtles Plantation, direttamente dalla Louisiana, una schiava ci ha intrappolato le due figlie del padrone si dice. Una storia di vendetta, le si sente ancora urlare di notte dicono, e la mattina il vetro ha delle impronte. E anche dei sacchetti Gris-gris pre-brillamento, direttamente dai vecchi Caraibi. Contengono delle dita mummificate di bambino e se va bene allontanano gli spiriti. Se va male sono delle esche.”
Il soldato si guardava le unghie sporche.
“E poi delle bottiglie colme di sangue di colomba, simbolo del peccato. Le tiene divise per annata. C’è una valanga di roba in quel posto.”
“Hai dei ricordi ben precisi però, Herbert.”
“Talbot aveva preparato un catalogo di quel suo cabinet, quasi fosse un Louvre degli orrori. James Saffer ne aveva una copia e l’avevamo sfogliato.”
Il militare si sporse in avanti. Herbert, bloccato com’era sulla sedia non poteva che respirare l’alito pregno di nicotina del suo interlocutore.
“E dov’è ora questo libro?”
“Bruciato, durante una purga di tre anni fa. Denunciai io James ai cacciatori del paradigma.”
“Non so se mi fai più schifo tu o i cani ai quali hai parlato. Tutta quella roba sta all’Arabia anche ora, dopo il cambio di gestione?”
“Cambio di gestione?”
“Vabbè, Herbert, sei un coglione. Te l’ho detto che accade se menti…” Il soldato lasciò le parole sospese nell’aria, mentre sorridendo si accendeva un’altra sigaretta.
“No, dai cazzo. Sono serio. Non so niente di un cambio di gestione. Che fine ha fatto Talbot, è morto? Cazzo dai, no. NO!”
[…]
Quando uscì dalla stanza, il militare trovo Phoenix ad aspettarlo. Leggeva una rivista patinata sorseggiando un liquido scuro dall’aspetto costoso. Rispetto alle nude pareti di cemento era decisamente fuori posto.
“Sapeva qualcosa, signorina, ma non quanto speravamo.”
Lei fece spallucce e si allontanarono insieme.

Con la delicatezza di una madre e la silenziosità di un ladro, una domestica ripone una pila di lenzuoli puliti nell’armadio. Sente dei passi instabili sulle scarpe alte, seguiti dallo stridere delle catene, e da altri più sicuri, ma continua a fare minuziosamente il suo lavoro.
I passi si avvicinano.
La donna non è una sprovveduta: fa quel lavoro da molti anni, conosce la discrezione ed il potere di farsi i fatti propri.
Eppure, gli anni si fanno sentire e con essi i rimpianti di una vita vissuta nell’ombra. Sa che i passi si stanno dirigendo verso la porta a pochi metri da lei, la stessa porta che era rimasta sigillata negli ultimi mesi. Tra le ragazze molte erano le teorie che si erano accumulate su chi fosse la misteriosa ospite e su quale fosse la fonte del rumore di catene che così spesso si sentiva – ma nessuna aveva una risposta.
“Un solo sguardo. Non se ne accorgerà nemmeno.”
La donna inizia a soppesare quel pensiero.
“Il Padrone non lo saprà mai e finalmente potrò portare una notizia interessante anche io alle ragazze...”
Nel mentre i passi si sono fermati.
“Non erano questi i patti!”
La donna sente una voce gracchiante.
“Cammina.”
I passi riprendono, sono a forse un metro dalla domestica che… alza gli occhi. Incrocia uno ad uno lo sguardo dei quattro astanti: prima il Padrone, con il suo viso malvagio, poi vede il suo riflesso prima nella maschera antigas con una grossa V sulla fronte di un soldato e poi negli specchi vuoti di una seconda maschera antigas, sul corpo di una creatura ricoperta di stracci e con delle pesanti catene ai polsi.
Per ultimo incrocia lo sguardo di un’anziana, che dal canto suo serra le palpebre: è lo sguardo di un assassina.
La domestica riconosce i lineamenti e spalanca le labbra.
"S- sua Gr....?!"
Non fa in tempo a terminare la frase. Non fa in tempo a decidere come comportarsi, che sente la sua vita venire meno. Lo sguardo le si annebbia e si sente svenire.
La figura ammantata di stracci è alle spalle della domestica, che le tiene la testa mentre intraprende il lungo – seppur brevissimo – percorso da essere vivente a cadavere.

L’ingresso del Museo, posto al piano terra del Palazzo presidenziale, è da poco stato risistemato. Allo sfarzo quasi barocco di un tempo è stato preferito uno stile più sobrio ed essenziale.
L’atrio è pieno di giornalisti, fotografi e curiosi. Roland sta su un piccolo palco, al suo fianco membri del corpo di sicurezza presidenziale e del governo. Il Presidente si avvicina al microfono.
“Cittadini e cittadine dei Liberi Stati d’America. Per noi oggi è un grande giorno.”
Il sorriso del Presidente è smagliante, intorno a lui tutti applaudono. I flash delle macchine fotografiche sembrano rallentare la scena, rendendola quasi surreale.
“Questo oggetto prova i successi di questa amministrazione nella lotta contro il Male!”
Di fianco a lui, sotto una teca, una maschera, un volto di morte macchiato di sangue adagiata su un cuscino di velluto rosso.
“L’Angelo della Morte che ha terrorizzato le vite di migliaia di cittadini del Centro è morto. I nostri coraggiosi soldati hanno consegnato alla Storia questo trionfo, la Giustizia è calata su uno dei peggiori criminali.”
Gli applausi sono scroscianti, la folla è quasi delirante nella sua gioia, i sorrisi sono tirati al massimo.
“Fra pochi mesi spero che ognuno di voi si ricordi come questo Governo, in poco tempo, ha saputo sconfiggere i fantasmi di un passato.”
Nella calca nessuno si accorge dell’uomo con l’impermeabile che sgomita per avanzare. Solo l’alto energumeno con la barba e la vistosa cicatrice lo vede, e capisce al volo.
Pochi secondi, dal lungo cappotto esce un mitra. La canna dell’arma erutta fuco verso il palco, un suono ritmico come gli applausi.
Mitchell spinge via Roland che ancora pontifica, eppure un proiettile colpisce il presidente.
La festanza della folla si tramuta in terrore.

Su di una vetrinetta, nel fondo della sala, un piccolo fantoccio di paglia a forma di cane brucia lentamente.

[…]L’evidente manifestazione spontanea del proprio potere da parte del ragazzo ha causato la morte della quasi totalità del pubblico presente in sala. Al momento si contano oltre 40 vittime, comprensive di alcuni bambini presenti per lo spettacolo.[…]

[…]Gli agenti, impossibilitati ad avvicinarsi e minacciati dalle vampate, si sono visti costretti ad aprire il fuoco. <<Nessuno di noi desiderava la morte di un ragazzo così giovane, ma era l’unica misura possibile in quella situazione.>> ha dichiarato il Sergente Hawthorne.

Al momento i 5 sopravvissuti all’evento sono ricoverati in terapia intensiva all’Urania General Hospital.

“TU MI STAI PRENDENDO PER IL CULO!”
La segretaria sobbalza da dietro la porta chiusa dell’Ufficio Presidenziale. Sono ormai una ventina di minuti che la voce della ragazza tuona per tutto il piano del palazzo.
“SAI QUANTO ABBIAMO ASPETTATO? SIAMO STATI NELLA RIBELLIONE PER QUANTO, TUTTA LA VITA? QUANTA GENTE ABBIAMO AMMAZZATO, QUANTA? ABBIAMO PERSO LA POSSIBILITÀ DI AVERE UNA VITA NORMALE E TUTTO PER UN FINE PIÙ GRANDE! PER ARRIVARE ALLA CAGNA! E ORA?”
“Ti ho già spiegato che non potete andare. È una missione particolare dove parteciperanno solo i membri dell’XXX che non sono più i tuoi uomini! E ti chiedo per l’ultima volta di abbassare la voce, Jackie, prima che chiami la sicurezza!”
Joshua poggia una mano sulla spalla dell’amica per tranquillizzarla. La sua voce, bassa e grattata, tradisce una certa irrequietezza.
“Generale, per te abbiamo ucciso. Abbiamo fatto ogni cosa che ci hai chiesto e ordinato di fare per far cadere tua madre. Ci siamo sporcati le mani mentre tu pianificavi tutto, lontano da ogni doppiezza morale.
Non puoi negarcelo.”
“CE LO DEVI! CI DEVI LA SUA TESTA!”
Ad un occhio esperto, gli occhi di Jelly potrebbero sembrare lucidi.
“Ho già detto di no. Ed è l’ultima volta che lo ripeto.”
Roland preme un pulsante sull’interfono.
“Rosie, gentilmente, la sicurezza.”
“...Ce ne andiamo da soli.”
Joshua da uno strattone al braccio dell'amica, che del canto suo rimane immobile ancora per qualche secondo prima di iniziare a retrocedere. Non smette di fissare il fratellastro, il viso distorto in un’espressione di disgusto.
“Papà si sarebbe vergognato di chi cazzo sei diventato.”
Jelly sputa per terra, prima di liberarsi dalla presa, girarsi ed andarsene.
Joshua rimane immobile per ancora qualche secondo, scuote la testa con fare sconsolato.
“Credo, Presidente, sia ora che lei cambi cognome. Ogni giorno che passa mi pare certe somiglianze si vedano di più...”

I due uomini si guardano.
“Che palle questa storia, sembra non finire mai.”
L’altro fa spallucce.
“Che minchia vuoi che ti dica, sono gli ordini del Don.”
Nel frattempo altri due uomini entrano nella stanza portando una voluminosa cassa.
“Meno male che sono arrivati questi nuovi giocattolini rubati ai russi. Pare dovessero finire sul mercato nero. So che il Don ne ha mandate anche ai nostri nuovi amici.”
Un grande tonfo viene prodotto quando i due energumeni la lasciano andare.
“Che minchia la sbatti rincoglionito, è piena di esplosivo! Vuoi farci morire tutti?!”

Miami
20 ottobre 2118

Nubi nere si addensano sull'Arabia: un forte vento sospinge i nembi a lambire i cieli sopra Montgomery. L'elettricità dell'aria crea una tensione palpabile che turba la quiete del normale scorrere delle giornate.
Nella stanza riccamente affrescata, chiusa dall'esterno, un uomo ride, per la prima volta dopo anni, per gratitudine. Una seconda possibilità la meritano tutti del resto, perché lui no?
Alza lo sguardo per intravvedere da una finestra il cielo plumbeo sopra di lui: un’ottima cornice per la fine di quella vicenda, pensa.
Ma Lui era lì. Come un’ombra impercettibile, un monito, di fronte a lui. I due si osservano in silenzio, accompagnati dal solo ticchettio di un orologio.
A volte nella vite ci sono momenti interminabili, che sembrano non finire mai. È come se l’Universo rallentasse, la Terra si fermasse e tutto fosse immobile.
I due si fissano impegnati in uno scontro di volontà il cui esito è determinato ancora prima di iniziare. Roman china la testa, una sola lacrima gli bagna la guancia.
Un gesto veloce, quasi impercettibile, il fulminante balenare di una lama ed un fiotto di sangue imbratta gli eleganti quadri. L'ultima cosa che Roman Talbot sente è la voce del battitore che batte l’ultimo lotto dell’Asta. Il momento è giunto.
Una tempesta incombe all'orizzonte: nubi nere, tuoni e fulmini. La Terra stessa si appresta ad essere scossa e sconvolta.

Notte inoltrata su Urania, lo skyline di palazzi di acciaio, vetro e cemento svetta come un campo di fiori elettrici, una foresta di pinnacoli luminescenti. I riflessi delle luci brillano come stelle lontane negli occhi verdi di quell’uomo seduto nell’alto del palazzo. Il suo sguardo spazia sulla città, come se stesse cercando tra i serpenti di cemento su cui corrono i pochi mezzi pubblici, una risposta talmente segreta da perdersi tra i vicoli pattugliati da sbirri in lunghi cappotti neri più simili a tetri crociati che uomini di legge per quanto hanno il manganello facile, un quesito che si perde tra i fumi che salgono dai tombini in quelle freddi notti, un arcano mistero che forse qualcun altro sta sondando nel fondo di un bicchiere di burbon.
“Ehm… Presidente.”
L’uomo dall’altro lato della scrivani cerca di attirare la sua attenzione schiarendosi la voce.
“Presidente… Roland!”
L’uomo che osserva la città si scuote come se si fosse appena risvegliato e gira la sua poltrona al suo interlocutore dando le spalle alla jungla urbana.
“Ditemi, stavo pensando alle prossime mosse.”
L’impiegato strizza un attimo gli occhi, come se dovesse vedere qualcosa di lontano. Muove la testa leggermente di lato, come se volesse sentire meglio qualcosa che non si vuol dire.
“Capisco, tuttavia la città è sempre più inquieta giorno dopo giorno. Non avete ancora comunicato la data ufficiale delle elezioni e l’anno che avevate detto in cui avreste mantenuto questa carica è ormai terminato.”
Il politico ha un volto impassibile, serio. I capelli bianchi sono aumentati vertiginosamente nell’ultimo periodo come se di colpo fosse invecchiato di dieci anni.
“Lo so bene, del resto la politica passa in secondo piano quando ci sono delle guerre.”
Ora il suo sottoposto sgrana gli occhi.
“Bhe signore, è vero che c’è una costante belligeranza sul confine Nord con i barbari e con i pochi fedeli alleati di Alleister ma non la chiamerei una guerra.”
Lo sguardo di Roland guarda oltre il basso uomo che ha di fronte, come se stesse ancora scandagliando la città alla ricerca di qualcosa che non vuole dire a nessuno.
“Conosco la situazione, ma quello che non sai è che appena finita questa conversazione io ti manderò a svegliare il segretario della Difesa, che a sua volta chiamerà lo Stato Maggiore dell’Esercito e questa sera stessa le sirene delle caserme sveglieranno la città che dorme. Tutto l’esercito verrà mobilitato per andare sul fronte ed iniziare un’offensiva contro il Governatore Ashford ed i pochi che gli sono rimasti fedeli ed al tempo stesso incominceranno anche delle spedizioni a Nord per creare delle teste di ponte in vista di un'invasione. Rimarranno ad Urania solo le forze di pubblica sicurezza, il mio servizio di scorta personale ed i reparti speciali XXX ed Emidees. Confido di chiudere entrambe le faccende in tempo breve.”
L’uomo di fronte a lui non riesce a trattenere un sorriso tirato.
“Ma… ma Presidente Hodge, non vorrà revocare le elezioni in vista di un conflitto.”
Roland continua a guardare di fronte a se, il suo tono di voce è quasi inespressivo, meccanico.
“Sarebbe il caso, non è bene creare un fronte interno durante un conflitto. Ma è opinione diffusa che io sia sempre stato più un politico che un soldato. Quindi le elezioni si terranno lo stesso a breve, quando le operazioni militari saranno già iniziate.”
Il consigliere inizia a comprendere.
“Ma il suo successore non pensate tornerà su questa decisione? Cosa diranno i vostri avversari?”
Roland trattiene il respiro.
“Chiunque verrà eletto non potrà ritirare facilmente le truppe o si dimostrerà connivente con il nemico ed il popolo insorgerà spaventato per un capo debole, magari chiedendomi di tornare al mio posto. I miei avversari perderanno voti, Zimmermann ha sempre invocato di risolvere lo stallo con la diplomazia mentre O’Hara che invocava una linea dura non potrà più utilizzare quel suo cavallo di battaglia o dovrà indirettamente appoggiarmi, la Montoya e Krump invece sono sempre rimasti abbastanza vaghi su questo tema e non potranno negare il loro sostegno morale ai nostri soldati.”
L’interlocutore di Roland annuisce.
“Sulla carta sembra funzionare, del resto la recente morte di vostra madre… scusate, della Tiranna, non ha fatto che accrescere la vostra popolarità anche senza nessuna dichiarazione da parte vostra. Effettivamente potreste dire qualcosa a riguardo. Sembrate indifferente.”
Lo sguardo di Roland sembra aguzzarsi un momento.
“Perchè dovrei esprimermi? I fatti parlano da soli questa volta. Pensate che dovrei fare un discorso di un figlio addolorato che piange la madre ed al tempo stesso la condanna. Ho tanti difetti ma non sono un ipocrita. Non ho nessuna madre da piangere e la Storia ha già condannato l’agire di Alleister. Ora dobbiamo dimenticare per dedicarci ad altro. Ho altri impegni, ora sono io l’uomo che  siede nella torre più alta di questo castello. Ora vai, sono giorni che ho un forte mal di testa e non dormo molto, ho bisogno di un pò di riposo prima di dare il via al mio piano.”
Urania continua a brillare in maniera spettrale, città di speranze e miserie, il cielo stellato veglia sui corrotti e sui giusti.

Henry Zimmerman è in piedi sul palco, alle sue spalle il fondale spoglio. Durante l’incipit del comizio una squadra di operatori ha staccato l’enorme bandiera decorativa dei Liberi Stati d’America che torreggiava dietro il candidato.

“…e in questo modo Hodge ha risposto alle richieste del nostro paese. Un paese stremato dalla guerra che egli stesso gli ha scagliato contro. Se non possiamo sostenere che la situazione del governo precedente fosse idilliaca possiamo certamente almeno ricordare come fosse una situazione di pace. Ci è dato in questi giorni di dura umiliazione vedere come quella di Hodge sia stata e continui a essere soltanto una menzogna. Egli ci ha portato la guerra chiamandola libertà e ci chiede ancora guerra chiamandola fiducia. I Liberi Stati d’America sono uno strumento per le sue folli ambizioni e per questo mi rifiuto di scendere a patti con questa pantomima.
Io rigetto l’idea stessa di questi Liberi Stati d’America. Con la vostra fiducia e il vostro sostegno intendo invertire la rotta, non più un paese nuovo fondato sul piombo ma bensì un ritorno alla pace che ha per tanti anni contraddistinto le nostre vite. A quello che avevamo e che ci è stato tolto. Posso ridarvi le industrie, posso ridarvi la nostra forza agroalimentare e posso farlo senza la morte dei vostri cari in inutili guerre. Ma ho bisogno che voi lo vogliate. A differenza di Hodge io non posso fare tutto da solo, a differenza di Hodge per cambiare le cose io ho bisogno dei vostri voti.”

L’uomo beve un sorso d’acqua, avvolto dalla bisbigliante incertezza dell’audience, e poi scende dal palco senza guardarsi indietro.

Sul confine soffia un vento gelido, che congela la molta neve caduta e gli animi dei soldati – fermi e in attesa.
“Cazzo.”
La voce sembra venire assorbita dalla neve.
“CAZZO.”
L’ometto dal quale proviene la voce continua imperterrito, con l’arroganza propria di chi è convinto delle proprie idee.
Accanto a lui un uomo in divisa si volta con fare truce.
“Problemi, soldato?”
“Si, Capitano! Fa freddo, cazzo. Mi bruciano gli occhi e le dita. Devo pisciare, ma fa troppo freddo perchè mi possa tirare fuori l’uccello. Quando cazzo tornano? È la nona spedizione che crepa contro quegli stracazzo di Nord e noi non riusciamo ad avere una testa di ponte… E rimaniamo qui: in questo stracazzo di freddo. È inutile!”
Il Capitano inspira lentamente. Si alza in piedi, forse per parlare o forse per colpire il soldato, quando la radio, rimasta silente fino a quel momento inizia a suonare nella tenda comando.
“ Qui Caporale Monk, Signore. Abbiamo conquistato la base, Signore. Siamo sopravvissuti in quattro dei 20 iniziali. Chiediamo rinforzi. Passo.”
Il Capitano si stende la fronte con le mani ossute e torna a sedersi.
“Comunico al Presidente immediatamente. Ottimo lavoro ragazzi: abbiamo la prima testa di ponte, vediamo di tenerla. Passo e chiudo.”
Senza guardarlo, si rivolge al commilitone.
“Ora voglio che tu prenda i tuoi occhi, le tue dita e il tuo uccello, e vada a cercare quei cazzone di Rodgell e Ross, e che poi partiate immediatamente. Nel pomeriggio vi manderò una jeep con altri rinforzi. E se morirete nel tragitto, almeno smetterete di sentire il freddo e di rompermi il cazzo.”
Il Soldato impallidisce, mentre prende congedo e torna nel grande inferno bianco che circonda la postazione.

***

***

- E se fosse come la madre? E se infine calasse la maschera per rivelarsi una specie di Alleister IV? -
- E se invece, caro mio, si rivelasse essere il vero uomo del Cambiamento? -

***

- O’Hara è quello che ci vuole. Ti dico. Lui l’ha vista la ribellione, sa cosa vuol dire avere a che fare con i fedeli di Alleister. Sono convinto che quel problema con i nostalgici, ce lo potrebbe proprio risolvere. -
- Sì, ma la politica…? -
- Quello è un uomo che ha dei solidi principi e che ama fare più che parlare. Lo sai. Si circonderà della gente giusta. -

***

***

La facciata della palestra sfoggia una gigantesca A cerchiata. Davanti a essa una manciata di ragazzi stanno fumando, coperti da pesanti cappotti e radunati in sparuti sciami attorno a dei piccoli fuochi. Fischi e ululati allegri fanno da sottofondo a duello tra un pianoforte malconcio e un rullante da parata.
Le porte della palestra si aprono ed esce una ragazza bionda impugnando un megafono di carta.
"Allora, per chi vuole la proiezione comincia tra cinque minuti!"
Poi rabbrividendo rientra, seguita da una piccola folla.


Poco lontano, oltre le transenne, un poliziotto fissa ostinato il poster di un film del 1971.
"Guarda Carl, questo si chiama come me."
"Non ti chiami Dustin Hoffman."
"Beh, ma Dustin sì. Hai mai pensato al fatto che gran parte delle persone sono morte nel brillamento eppure i nomi sono rimasti tutti?"
"E che cazzo, sei diventato filosofo adesso? Muoviti dai."
"Non dirmi che hai freddo."
"No." Risponde Carl, abbassando la voce. Poi si volta verso la palestra e la indica con un cenno.
"Sei serio? Ma son ragazzini."
"Dillo alle gambe del sergente. Manco in due questo posto è sicuro..."

Urania, seconda settimana di Gennaio 2119

“Alla fine della giornata sei solo un giorno più vecchio. Per loro sei sempre e comunque solo uno straccione.”
“C’è la guerra! È solo quello il problema, Sal.”
Due uomini parlano sottovoce mentre fumano veloci in mezzo alla neve. Sui visi sporchi di fuliggine, gli occhi di Sal sembrano due tizzoni ardenti mentre fissa un gruppetto di militari e di borghesi che parlano, caldi nelle loro uniformi e pellicce.
“Ma dai. Quando torni a casa alla sera sei solo un altro giorno più vecchio, più stanco e più infreddolito. E guardali lì: I militari, I ricchi. Non ci sentono piangere. Non ci sentono morire. Passano veloci, mentre noi non riusciamo ad alzarci da terra per la schiena spaccata dal lavoro. E per cosa?”
“Dobbiamo produrre le armi per I nostri soldati al fronte. Non parlare così… ti farai ucc-”
La campana della fabbrica suona la fine della pausa. I due gettano le sigarette, che si spengono sfrigolando nel bagnato, e tornano istantaneamente a lavoro insieme ad altri uomini dal viso triste e sporco, sotto lo sguardo del Padrone.

Dall’altro lato del cortile, uno degli uomini del gruppetto osserva impassibile uno ad uno gli operai.
“Ashford? Questa è l’ultima fabbrica che vi manca da controllare per oggi. Per ordine di vostro padre...”
L’uomo aspetta che anche l’ultimo operaio sia rientrato, prima di spostare lo sguardo sul segretario.
“Bisogna valutare il funzionamento di ogni singola fabbrica dello Stato. E dobbiamo assicurarci che questa fabbrica in particolare funzioni come dovrebbe. Non vorremmo mai rimanere senza armi o dare adito a malcontenti…”
Inizia ad incamminarsi nella neve, senza aspettare il suo entourage o finendo la frase.